mexico city blues

Otro año más que me pierdo la feria del libro de Madrid, y otro año más en que no puedo escaparme un día de diario, última hora de la tarde, hasta la cuesta Moyano. Pasearme por las librerías de viejo de Jimbocho o Koenji no es lo mismo, por lo que sólo me quedan las desperdigas librerías de segunda mano de olor a baratos paperbacks, en donde los coloridos best–sellers de Follet, Clancy, King, etc ganan cada año un poco más de espacio. Me inclino por lo general por clásicos anglosajones en gastadas ediciones de Estados Unidos, Inglaterra o Australia. Libros que hacen preguntarte como llegaron hasta esta parte de Asia, para terminar en oscuras y húmedas estanterías, lejos ya de unos dueños que hace tiempo volvieron a sus países.

Por lo general no busco un libro en concreto -para eso la inmediatez de Internet-, y simplemente me dejo llevar por las estanterías, hasta que algún título u autor saque de la nebulosa de mi memoria una perdida referencia literaria, que siempre actúa mucho mejor que cualquier recomendación vía amigos o prensa. En esas estábamos cuando me tope con Kerouac, y el buscado libro de poemas “Mexico city blues”. Quizás a excepción de Bukowski la generación Beatnik no tiene mucho predicamento hoy en día, cuando lo cierto es que tras esa mística de drogas y filosofía budista hay lírica, y poemas que bien podrían haber sido escritos por un resentido Álvaro de Campos (heterónimo de Pessoa) que tras haber visto dos devastadoras guerras, haya perdido toda fe en el maquinismo y el progreso científico, para terminar volviendo a una lírica primitiva de sentimientos y emociones simples que no se encuentran en bellos paisajes naturales, sino en el asfalto, los antros de Jazz, y las desnudas calles de una América apocalíptica respirando sus últimas bocanadas de libertad.

Satisfecho por mi hallazgo, saqué el libro de la estantería, sorprendiéndome encontrar un ejemplar casi nuevo, de una edición que no había visto. Tras confirmar que efectivamente era de segundamano y que sólo costaba 1000 yenes, miré por curiosidad que edición se trataba, no fuera a ser que comprase una de esas ediciones de coleccionables. Mayúscula sorpresa cuando ví que se trataba de la primera edición de 1959 en tapa blanda de Groove Press. Miré a derecha e izquierda como en las malas películas de espías para cerciorarme de que lo había encontrado primero, y con el libro en la mano seguí buscando entre las estanterías. Al final -para no levantar sospechas- me hice con un libro de relatos de Carver, doblemente satisfecho por haber encontrado un pequeño tesoro a precio de saldo.

No me digan que no es emocionante la caza de libros.