smile

La actual exposición en el Mori Art Museum, "The Smile in Japanese Art: From the Jomon Period to the Early Twentieth Century ", es una de esas muestras en las que apenas se aprecia la difusa y a veces absurda separación entre arqueología y arte. El repaso a la sonrisa en el arte japonés desde las primeras manifestaciones prehistóricas del periodo Jomon hasta nuestro días, es un interesante ejercicio de evolución histórica desde la perspectiva del arte, que sin embargo carece de una sólida interpretación teórica. Los comisarios de la exposición se han limitado a buscar y seleccionar obras de arte japonés que contengan una mueca que invite a la sonrisa, y las han presentado sin marcar ningún tipo de pauta ni explicación que permita justificar este tipo de obras "bufas" en su contexto histórico.

Empezando por las pequeñas figuras de terracota de los periodos Jomon y Kofu, conocidas como Dogu y Haniwa respectivamente, sorprende el encontrar ya en estas figuras una clara mueca que inequívocamente corresponde a una tímida sonrisa a veces, o a una sonora carcajada en otras. Los comisarios, sin ahondar mucho en el tema, clasifican el origen de estas figuras como muñecas para niños, que es lo mismo que afirmar que las pinturas rupestres de Altamira fueron la gamberrada "grafitera" de unos cuantos niños en taparrabos, que se dedicaban a ensuciar las paredes de la cueva por el tedio que suponía esperar a sus padres a que volviesen de cacería. La otra explicación a la que recurren es la típica que habla de místicas y religiones "shamánicas" un poco en la línea de esa otra oscura teoría que dice que las representaciones vagamente humanoides de las figuras Dogu corresponden a seres venidos de otros planetas con trajes de buzo y de turismo por Japón.

El resto de la exposición apenas necesita documentación, ya que tanto los grabados como las pinturas no necesitan especiales explicaciones más allá de la del impulso de un artista deseoso de captar las naturales sonrisas surgidas en fiestas de palacio, o las más exquisitamente forzadas sonridas de aquellas cortesanas dispuestas a valerse únicamente de esa turgente mueca bajo máscaras de arroz para seducir al capitán de turno. Aunque comparar el arte un tanto plano y naif de Kishida Ryusei, pintor de la época Taisho, con Leornardo da Vinci, raya incluso el mal gusto. Vale que los comisarios quieran apuntarse a la larga sombra del "Código da Vinci" para captar a algún visitante perdido, pero de ahí a decir que las sonrisas pintadas por Kishida en los retratos de su hija Reiko están inspirados en los de la Mona Lisa, es una comparación insostenible. Menos mal que siempre nos quedarán para relajarnos y olvidar todos los desprópositos de la exhibición las beatíficas sonrisas de santos, santones y demás budas, ya que como bien es sabido, todo arte budista tanto en su ejecución como en su contemplación llevan a a la meditación y al nirvana.

Sin duda es la risa la expresión de un sentimiento tan inequívicamente humano, que el que esos primeros habitantes de Japón intentaran representarlo con sus propias manos -en el que es sin duda uno de los primeros registros de una sonrisa por parte del hombre-, es un ejemplo de autoconciencia a la vez que de humanidad. Miles de años nos separan de esos primeros homínidos, pero nuestros resortes emocionales poco se diferencian de ese "atajo de instintos" a los que reducimos al hombre prehistórico. Estas enigmáticas sonrisas de terracota y su significado llevaban perturbándome desde que hace un par de meses visitase este exposición, y la clave me llegó por casualidad, cuando me topé en las páginas del Babelia con la clasificación de la risa realizada por el sociólogo Peter L. Berger, y descubrí que esas risas modeladas burdamente en arcilla, corresponden a la categoría de aquellas risas que "transmiten la inverosímil pero irrenunciable esperanza de que existe la posibilidad de una vida sin dolor y sin miedo a la miseria o a la muerte"...