suite parménides

A finales de diciembre, el todavía amarillo de los árboles desmigándose en el asfalto alargaba la percepción de un otoño que debería de haber ya acabado, y que en esas fechas entraba en conflicto con una navidad que visualmente te saturaba con sus llamadas comerciales de rojo bermellón. Confundido por este tiempo otoñal, me dirigía al aeropuerto como cada año por esas fechas para cumplir con la penitencia del españolito inmigrante. Vuelta a casa por navidad, y peregrinaje por los mismos lugares recorridos una y otra vez por la memoria. Sin embargo, son lugares que vistos sin la bella pátina del recuerdo, se muestran envilecidos por un tiempo que no perdona, fríos por la falta de ese contacto cotidiano que otrora los convertía en parte de una vida tiempo atrás perdida. Ni la visita fugaz a amigos y familiares sirve para curar la nostalgia por una vida que parece transcurrir congelada en una realidad paralela voluntariamente abandonada.

De vuelta en Tokio, la tibia monotonía del quehacer diario es un bálsamo en donde los recuerdos de la Tierra fermentan en imposibles combinaciones organolépticas, fruto de la magnificación de unas sensaciones hace tiempo olvidadas. Nuestro pasado servido gota a gota por el alambique de nuestra memoria es ese raro elixir que nos permite seguir viviendo como lo que somos: extraños coleccionistas de recuerdos y sensaciones, sibaritas de una vida corpórea que se nos escapa día a día.

Aunque hay que ver que bien envejecen los recuerdos en esa barrica de espeso tinto que es nuestro corazón.